Al principio, ni siquiera podíamos usar la palabra artesanía

La conversación con Simone Quintas y Junior Guimarães se realizó por video, en septiembre. Él nació en Tiradentes; ella regresaba a la ciudad siempre que el trabajo lo permitía. Juntos, son curadores de la Semana Creativa de Tiradentes, que llega a su décima edición del 15 al 18 de octubre.

"Tenía que suceder", resume Simone. "No tiene explicación." La conversación muestra que sí hay un método, y se parece mucho al de una redacción: elegir la palabra correcta para presentar la artesanía a un mercado que no sabía nombrarla, decidir quién se sienta a la mesa, saber hasta dónde crecer en una ciudad pequeña. La idea era improbable, el dinero era escaso, y lo que la sostuvo fueron relaciones personales.

Una cena en Tiradentes

Se conocieron a través de una amiga en común, dueña de un restaurante en la ciudad, que solía recibir grupos de periodistas. Simone era directora de redacción de una revista, cargo que ocupó durante veinte años, y venía a Tiradentes siempre que conseguía una pauta. Junior, que es de la ciudad, vivía en São Paulo y acababa de renunciar. Atravesaba ese período sabático en el que se intenta decidir qué hacer a partir de entonces.

La amiga lo invitó a cenar porque conocía la historia de la casa y podía compartir la mesa con la mitad del grupo. "No es casualidad, nos sentamos uno al lado del otro y tuvimos una buena conversación", recuerda Junior. Hablaron de Tiradentes, de casas, del trabajo de él con la producción cultural. Hubo además un segundo encuentro, en la redacción, para ver si podía colaborar con la revista. No pudo, porque lo que hacía era otro tipo de producción. "Nos quedamos con ese buen recuerdo el uno del otro."

En ese período, Simone empezó a plantearse una pregunta. La ciudad, de unos ocho mil habitantes, ya recibía festivales de cine, fotografía, teatro, arte y literatura. "Yo decía: ¿cómo es que no hay un festival centrado en la artesanía, que es un pilar tan importante en la ciudad?" Era un tema que ella seguía desde hacía años en revistas de arquitectura y diseño, en un momento en que algunos diseñadores brasileños comenzaban a acercar la artesanía al diseño.

El marido bromeaba con su deseo de mudarse. "¿Qué va a hacer una periodista en Tiradentes? No hay nada que puedas hacer allí." Ella siguió alimentando la idea de todos modos, hasta que la transformación digital de las revistas hizo posible la decisión. "Con lo digital entrando con fuerza, finalmente tuve el coraje de irme. Fueron veinte años, era mucho tiempo. Me encantaba lo que hacía."

El productor que faltaba

Cuando la conversación con amigos diseñadores y arquitectos mostró que el festival tenía una oportunidad, Simone se topó con un problema práctico. "Caramba, no soy productora", pensó. Y sabía que producir en una ciudad pequeña era otra cosa. "No dependes de una empresa que suministre material. Todo se basa en la relación con la gente."

Recordó a Junior. Hacía tres años que no se veían, y se habían encontrado, en total, dos veces. Ella insiste en compartir la autoría: el festival tal como existe hoy fue construido por ambos. La primera idea nació de un deseo suyo, casi inocente, de vivir en Tiradentes; la preocupación por el lugar vino de él. "Junior aportó mucho de eso, en la forma de ocupar la ciudad de manera respetuosa."

Diseño hecho a mano

Pregunto si fue difícil conseguir patrocinio para la primera edición, que tuvo lugar en 2017. «Nadie creía», dice Simone. Quien pudiera patrocinar, recuerda, «nos parecía completamente locos».

Junior explica la resistencia por el perfil del público que querían atraer: un mercado de lujo, acostumbrado a eventos de arquitectura y decoración en las capitales, a una hora de vuelo de la oficina. Tiradentes no tenía vuelo regular; hoy volvió a tenerlo, pero en avión pequeño. «Nadie creía que ese mercado llegaría en autobús o conduciendo su coche, por una carretera que no siempre es tan buena, para asistir a un evento en el interior que habla de artesanía.»

La propia palabra era un obstáculo. «Al principio, ni siquiera podíamos usar la palabra artesanía. Usábamos diseño hecho a mano. Hablábamos mucho del diseño.» Junior subraya que no se trataba solo de estrategia, porque el diseño de hecho sirvió a la artesanía en ese proceso. El vocabulario, aun así, muestra la medida del prejuicio de la época. «La gente podía hablar de los diseñadores más destacados de cualquier parte del mundo, pero no sabían nombrar a un maestro artesano de Brasil», dice Simone. «Fue también un trabajo de alfabetización de ese público.»

El primer año salió con lo que ella llama «un patrocinio ridículo», suficiente para poner el festival mínimamente en pie, y con la red que traía de la redacción. Recién salida de la revista, la abordaban todo el tiempo personas del sector preguntándole qué iba a hacer. Contaba, invitaba a personas clave, y esas personas difundían la noticia. «Fue un trabajo de hormiguita.»

Hoy, observa Simone, hay "miles de palabras" para decir que lo hecho a mano es lujo. "Pero hace diez años, que ni siquiera es tanto tiempo, eso no se decía." Junior recuerda que, a finales de 2017, después de la primera edición, salió una investigación de tendencias señalando lo hecho a mano como tendencia. "Llegamos en el momento justo." Y había, según él, una necesidad colectiva: "Mirar hacia adentro, porque siempre miramos mucho hacia afuera."

Una escuela sin modelo fijo

Los primeros embajadores del festival fueron los propios artesanos, que percibieron allí un proceso diferente de los modelos institucionales en los que ya habían participado. “Hubo gente que llegó y nos dijo: lo que están haciendo es una escuela”, cuenta Junior.

Él atribuye parte del interés del público a una negativa a cristalizar el formato. “Nunca creamos un modelo y dijimos: esto tiene que ser así. Muchas veces estamos reflexionando sobre cómo cambiar, cómo romper, cómo modificar la lógica.” Hace hincapié en separar eso del amateurismo. Lo que el festival se da es permiso para experimentar.

La edición que iba a desbordarse

Pregunto cómo la Semana atravesó la pandemia. La cuarta edición, en 2020, sería la del salto. "El festival creció en contenido, creció en público", dice Junior. "El momento en que íbamos a desbordarnos era esta cuarta edición. Y entonces llegó la pandemia."

Quedarse parado no era opción. "Si no hacemos nada, desapareceremos, seremos tragados", recuerda Simone. El festival había ganado visibilidad, pero aún no tenía la fuerza para atravesar un año en silencio. Pasaron al online, con charlas, invitados e incluso una visita guiada por la ciudad transmitida por la calle, donde la internet no siempre colaboraba.

La Semana Creativa es prácticamente totalmente gratuita hasta hoy; solo algunas oficinas se cobran, porque implican honorarios de artesanos. Ese año cobraron la participación online. "Y la gente pagó. Nos quedamos sorprendidos. Pagaron porque querían que sucediera." El dinero, admite Simone, no hizo diferencia. Lo que importaba era "no salir de la memoria de la gente". El único proyecto suspendido fue el de encuentros entre diseñadores y artesanos a lo largo del año, retomado el año siguiente.

Desde entonces, lo digital se convirtió en la herramienta central. "Estamos en el interior del interior de Minas. Nuestro gran aliado aquí es lo digital." El perfil del festival reúne cerca de 73 mil seguidores, conquistados, según ella, de forma orgánica, por boca a boca. Hay espacio para crecer, pero con cautela. "Si hacemos la ciudad demasiado llena, no podrás vivirla. No podrás circular, no encontrarás lugar en el restaurante. Queremos crecer, pero sabemos que hay una limitación física para eso."

La redacción aprende a vender

Pregunto qué llevó la periodista de la redacción al festival. Simone se define como una profesional de una época en la que la redacción y el departamento comercial no se mezclaban. Cuando las revistas empezaron a perder espacio y el comercial comenzó a buscar a la redacción para crear eventos y proyectos con marcas, la reacción fue de sorpresa. "En un primer momento, sentí mucha rabia, me pareció un absurdo. Pero después comprendí que era una forma de viabilizar proyectos editoriales que quería realizar."

Ese aprendizaje, dice, fue lo que permitió hacer las preguntas correctas antes del festival. «¿Quién va a pagar por eso? ¿Por qué lo pagaría?» y encontrar respuestas «sin interferir en el propósito del festival». Aun así, ella no se presenta como vendedora. «Todavía tengo una enorme dificultad para vender. Yo y Junior, no somos de ese lado. Pero aprendimos, y tuvimos que aprender.»

La pregunta de la primera lista

En la primera edición, Simone elaboró la lista de invitados, y Junior la devolvió con una pregunta: ¿dónde estaban las personas negras de esa curaduría? «Me morí de vergüenza. Dije: tienes razón». Lo peor, completo, es que nadie en ese mercado de arquitectura y diseño se preocupaba por pensar en eso. La corrección comenzó allí, y hoy el festival cuenta con una persona dedicada a ayudar en esa curaduría.

Cuando le pido a Junior que cuente de dónde vino la pregunta, él vuelve a 1998, año de su primer trabajo profesional en producción. En São Paulo, pasó por la Casa das Caldeiras, en un proyecto que discutía identidad, territorio y cuerpo y que albergaba, entre otras iniciativas, la Feira Preta. Junior no formaba parte de la feria, pero convivía con las conversaciones y con los carteles esparcidos por la casa: «¿Dónde están las personas negras?» Después vino la aproximación con la danza y cinco años en el Centro de Referencia de la Danza, donde aprendió a desconfiar de programaciones con una compañía negra solo para constar. «Casi tokenismo. Solo para decir que existe.»

En Tiradentes, la misma lógica se aplicaba a la relación con la ciudad. Había críticas a festivales que aportaban poco a la comunidad. "Conversamos mucho sobre cómo la ciudad se incluye en el pensamiento del festival, para que no se convierta en otro de esos lugares que llega, ocurre, se va y no deja ningún legado más allá del alojamiento y la parte económica."

Para Junior, volver era un proyecto antiguo. "No quería volver para tener un negocio, un restaurante, una posada. Mi sueño era poder regresar y hacer algo que fuera transformador." Menciona a una amiga, la curadora Daisy de Brito, que solía repetir: "Júnior, necesitamos cambiar la lógica."

La mano en dos momentos

Cuando pregunto sobre inteligencia artificial y nuevas tecnologías, ambos no se oponen a la tecnología. "Eso forma parte del futuro", dice Simone. "No sirve intentar vivir como se hacía antes." El propósito, explica, es que los saberes antiguos no se pierdan, y eso no implica decir no a lo que está sucediendo ahora.

Ella cuenta el caso de un escultor que "dio un nudo" en la curaduría. Trabaja con una fresadora CNC para las partes repetitivas, más laboriosas que creativas, y llegó al festival encantado con lo que la máquina podía hacer. La primera reacción fue devolverlo al oficio de escultor. Después comprendieron que ambas cosas podían coexistir. "Su mano y su creatividad entran en dos momentos: en el proyecto que lanza allí y en la finalización." La lección, según Simone, vino del artesano, y no de ellos. "La Semana no es de arriba hacia abajo. Es un intercambio real de conocimiento."

El límite, para ella, es la pérdida de identidad. "No veo ningún problema, siempre que eso no se convierta en una pasteurización." Lo compara con el texto generado por inteligencia artificial, que se reconoce por la falta de ruido, y con el diseño gráfico actual: "Todo tiene la misma luz, la misma saturación." En el día a día de la organización, la herramienta ya ayuda en el trabajo repetitivo. "Es el becario."

Hoy somos tres

Pregunto qué trae de nuevo la décima edición. Para Junior, la principal novedad tiene nombre. Pedro Rubens, arquitecto de 33 años de São João del-Rei, ciudad vecina, comenzó como asistente del festival. Creó la plataforma Arquitetura de Preto, que mapea a arquitectas y arquitectos negros en Brasil, con recorte también de género, y que hoy tiene coordinadores en casi todo el país e incluso en Lisboa. En la Semana, fue conferencista, luego mediador y maestro de ceremonias. El año pasado, realizó el proyecto Becos, iniciado en 2024.

En 2026, él asume la Casa de Preto, ocupación instalada en el edificio donde funciona la oficina del Iphan en Tiradentes, una construcción colonial de unos trescientos años. Son cerca de veinte artistas, con talleres, exposiciones, instalaciones, conversaciones y videomapping. “Es cuando Pedro entra como curador oficial, y no como alguien que solo brinda una consultoría”, dice Junior. “Ahora él es de nuestro equipo. Hoy somos tres.” Uno de los días de conferencias en el centro cultural también contará con su curaduría.

La edición incluye otras casas temáticas. La Casa Mata Atlántica reúne proyectos con artesanos y pequeños productores orientados a la protección del bioma, con una fuerte presencia gastronómica. La Casa del Arado, del estudio de diseño gráfico del mismo nombre, que lleva a cabo una investigación profunda sobre el Brasil rural, vincula el trabajo del colectivo al de la artista minera Lotus Lobo, pionera en la investigación con etiquetas y latas antiguas. Allí, la chef e historiadora Ju Duarte, de la Cocina Santo Antônio, en Belo Horizonte, firma una selección de ingredientes y bocados vinculados a la cultura caipira. Y la Casa Río estrena en el festival presentando el universo carioca a través de la danza y el encanto, también con videomapping.

La arquitectura ocupa otro eje fuerte de la programación. Por segundo año, la Coral abre una casa en Vila Matriz, con conversaciones de Rodrigo Ohtake, Laura Penna, Pedro Coimbra y Gustavo Penna, y visitas guiadas por Rodrigo Ohtake a la exposición sobre la trayectoria de OHTAKE.

Para llegar aquí, es preciso querer

Me pregunto de dónde viene la creatividad para atar una programación de este tamaño, año tras año. Simone no se preocupa por la falta de ideas. "Cuando entras en una rueda, las cosas empiezan a aparecer", dice, sobre los proyectos y las personas que llegan a ellos. El desafío es otro. "Es no perderse en el propósito. Viene mucha cosa, a veces con dinero involucrado, que resolvería el negocio. Es mantenerse firme en lo que te ha traído hasta aquí."

Los números de la edición anterior muestran el alcance: en 2025, la Semana recibió más de 22 mil visitantes, un 57 % más que el año anterior, provenientes del 92 % de los estados brasileños. Este año, Alagoas, Ceará, Pará y Río de Janeiro se presentan en Tiradentes. «Nunca podría haber imaginado que recibiríamos a otros estados», dice Simone. «Cuando empezó, nunca imaginé que la Semana hablaría de Brasil. Hoy hablamos de música, de gastronomía, de todo».

Pregunto, entonces, de dónde viene el deseo de tanta gente de estar allí. Simone se arriesga a responder, con la advertencia de que es un sentimiento. Cree que el festival abrió puertas a otras iniciativas en el interior, y que lo hizo poniendo a todos en el mismo plano. «No importa si es el diseñador famoso o el artesano que está en el interior del interior, pero tiene un trabajo increíble. También trajimos una cuestión de clase. Lo puso todo junto».

Junior añade la cuestión del acceso. «Para llegar aquí, tienes que desear mucho estar aquí». El público que hace el viaje, dice, está cualificado en un sentido que no es financiero. «Es en el sentido del sentimiento mismo. Viene a buscar contenido, viene a alimentarse».

Por qué están en The Cover

Antes de concluir, Junior insiste en decir lo que Simone, según él, no dice de sí misma. "Simone es muy modesta." Cuenta que mucha gente bien posicionada en el mercado llega a Tiradentes para contarle que recibió de ella la primera portada. "Siempre ha sido una buena curadora."

Simone había dicho que el festival no tiene explicación. Después de escuchar a los dos, creo que la explicación está en este elogio. La Semana Criativa aplica a una ciudad lo que una buena editora aplica a una revista: elige la palabra, como el diseño hecho a mano en la época en que la artesanía alejaba al patrocinador; elige quién aparece, con el maestro artesano al lado del diseñador famoso y una curaduría que, desde la primera lista, pregunta quién falta; y decide el tamaño, porque una Tiradentes demasiado llena dejaría de ser vivida. Junior aporta la otra mitad del método, la de quien nació allí y sabe que, en una ciudad pequeña, producir depende de la gente, y no del proveedor.

The Cover registra quién abrió un camino antes de que se convirtiera en consenso. En 2017, quien pudiera patrocinar consideraba a los dos locos. En 2025, más de 22 mil personas tomaron la carretera hasta Tiradentes. Al final de la llamada, confieso a los dos que aún no he ido a la Semana. Junior ya había advertido que, para llegar allí, hay que desearlo mucho. Después de esta conversación, lo deseo.

Servicio

10ª Semana Creativa de Tiradentes Del 15 al 18 de octubre de 2026, en Tiradentes (MG). Actividades en su mayoría gratuitas; algunos talleres son de pago. Programación completa en el sitio oficial: semanacriativadetiradentes.com.br

Casa Coral Vila Matriz. De jueves a sábado, de 9 h a 21 h; domingo, de 9 h a 18 h.

Casa do Arado Villa da Matriz, Rua Santíssima Trindade, 92. Del 15 al 17 de octubre, de 10 h a 21 h; el día 18, de 10 h a 17 h.

Fotos: Eugênio Savio (retrato), Cacá Bratke (edición de 2025) y Douglas Mendes (ciudad). Arte de Casa D'Preto: Thiago Guimarães.