Mauer der Risse

Dies ist eine vorläufige Karte der Risse, erstellt von jemandem, der weiterhin seine eigene Mauer baut, während er versucht zu verstehen, warum er sie errichtet hat.

Es ist erstaunlich, wie viele Menschen in meinem Umfeld mich auf die eine oder andere Weise, direkt oder indirekt, nach meinem Selbstwertgefühl gefragt haben.

Die meisten von ihnen sind auf Instagram, diesem Gebiet, in dem alles zur Schaufenster wird und in dem Intimität zur Tauschware wird.

Wir leben in dem, was wir eine neue Flamme der Eitelkeiten nennen könnten: emotionaler Soft‑Porn, die Selbstdarstellung als Handel, Körper und Zuneigung, die um Engagement wetteifern. In diesem Bild‑Markt kann kaum noch jemand Selbstwertgefühl von dem Verlangen nach Bestätigung unterscheiden.

Sie ähneln sich an der Oberfläche, sind aber an der Wurzel gegensätzlich. Guy Debord wies bereits vor Jahrzehnten darauf hin, dass das Spektakel nicht nur ein Bündel von Bildern ist, das wir konsumieren, sondern eine soziale Beziehung zwischen Menschen, die durch diese Bilder vermittelt wird. Was wir heute Feed nennen, ist lediglich die effizienteste Version dieses gleichen Mechanismus: Wir tauschen nicht mehr Erfahrungen aus, sondern Darstellungen von Erfahrungen.

Keine der Personen, die mich kontaktierten, gehörte zu meinem engsten Umfeld. Trotzdem wiederholten sich die Aussagen fast wie ein Chor: „Ich habe aufgehört, mich selbst anzusehen“, „Ich fürchte, was sie über mich sagen könnten“. Kurze Sätze, die etwas Größeres offenbaren: wie sehr das Urteil anderer zu einer Kontrollinstanz über das eigene Bild geworden ist, das wir von uns selbst formen.

In einem dieser Gespräche sagte mir jemand, dass er morgens nicht mehr kleiden könne, ohne darüber nachzudenken, wie das als Inhalt wirken würde. Eine andere Person hatte Angst, öffentlich die Meinung zu ändern, als müsse jede Veränderung einem Publikum gerechtfertigt werden.

Michel Foucault beschrieb dieses Phänomen Jahrzehnte bevor es soziale Netzwerke gab, als er vom Panoptikum sprach: Überwachung braucht keinen realen Wächter mehr, sobald wir den Blick des Anderen internalisieren und uns ständig selbst überwachen, aus Vorsicht.

Auch meine eigene Rede ist fehlerhaft. Ich kann nicht genau benennen, wann ich begann, für Menschen außerhalb meiner Komfortzone ein Selbstvertrauen zu projizieren, das ich nicht immer in mir verankert spüre. Es scheint, als müsse man, um öffentlich über Selbstliebe zu sprechen, zunächst alle Risse der Mauer verbergen, die wir im Namen der Selbstakzeptanz errichten. Eine Art Kuratierung der eigenen Verletzlichkeit.

Judith Butler hilft, dieses Gefühl zu benennen, indem sie vorschlägt, dass Identität nichts Festes ist, das wir einfach ausdrücken, sondern etwas, das wir wiederholen und inszenieren, bis es natürlich erscheint. Wenn das für das Geschlecht gilt, wie sie argumentiert, gilt es ebenso für das Vertrauen: Wir performen Sicherheit so oft, dass wir die Performance mit dem Ding selbst zu verwechseln beginnen.

Hier wird das alte Zitat von Audre Lorde wieder vollständig sinnvoll, wie ein Kompass:

„Das Erotische ist ein Ort zwischen dem beginnenden Bewusstsein unseres eigenen Seins und dem Chaos unserer stärksten Gefühle. Es ist ein intimes Gefühl der Befriedigung, das, sobald wir es erlebt haben, wir anstreben können. Denn wenn wir die Vollständigkeit dieser tiefen Empfindung erlebt und ihre Kraft erkannt haben, können wir aus Ehrgefühl und Selbstachtung nicht weniger von uns selbst fordern.“ (Audre Lorde, The Uses of the Erotic)

Lorde schrieb dies als schwarze, lesbische Frau in einem Kontext, der darauf bestand, ihr Verlangen und ihre Existenz zu normieren. Auch wenn meine eigene Erfahrung anders ist, bleibt die Logik dieselbe: In einer Kultur, die von unserer Unsicherheit profitiert und uns wieder Lösungen für die Leere verkauft, die sie selbst erzeugt, ist das Erkennen der eigenen inneren Kraft ein fast insurgierender Akt. Wir leben unter einer sehr präzise kalkulierten Steuerung. Zuerst wird uns eingeredet, dass uns etwas fehlt – der falsche Körper, das unzureichende Gesicht, ein Leben, das in den Augen anderer wenig begehrenswert ist. Dann wird uns, im selben Strom, die Lösung für diese gerade erst entstandene Leere angeboten.

Es ist ein geschlossener Kreislauf, fast perfekt in seiner Grausamkeit: Unsicherheit wird zum Produkt, und das Produkt benötigt Unsicherheit, um weiter zu existieren. bell hooks betonte beim Schreiben über Liebe, dass Selbstliebe in einer Kultur, die um Dominanz und Vergleich kreist, einer der politischsten Akte sei, weil sie die Logik der Knappheit, die diesen Markt stützt, ablehnt.

Der Philosoph Byung-Chul Han beschreibt etwas Ähnliches, wenn er von der Leistungsgesellschaft spricht, jener, in der wir keinen äußeren Peitschen mehr benötigen, um uns auszubeuten; wir übernehmen selbst die Rollen von Chef und Angestelltem und fordern von uns ständige Optimierung. Auf das Bild übertragen bedeutet das, dass bloßes Existieren nicht reicht; man muss eine verkaufbare Version seiner selbst performen, sonst verschwindet man aus dem Spiel. Jean Baudrillard würde weitergehen: Er würde sagen, dass diese verkaufbare Version, durch ihre ständige Wiederholung, das Original ersetzt, und wir beginnen, von Simulakren unseres Selbst zu leben, Kopien ohne Original, die dennoch wie Wahrheit zirkulieren.

Deshalb wird das Erkennen der eigenen inneren Kraft zu einer fast insurgenten Geste. Nicht weil es ein spektakulärer Akt ist, sondern gerade im Gegenteil: Es bedeutet, die Logik des Spektakels abzulehnen. Es heißt, dass meine Vollständigkeit nicht von fremder Zustimmung abhängt, dass mein Wert kein Gut ist, das auf dem Aufmerksamkeitsmarkt angeboten wird. In diesem Sinne nach innen zu kehren, in einer Zeit, die von unserem nach außen gerichteten Blick profitiert, ist fast ein Akt des Ungehorsams.

Vielleicht ist genau dieser stille Ungehorsam, ohne Bühne und Publikum, die ehrlichste Form des Widerstands, die uns noch bleibt. In meiner Reife, oder vielleicht meiner Unreife, habe ich Frieden mit der Spiritualität geschlossen. Und in dieser neuen Gemeinschaft habe ich mich auch von Wegen entfernt, die keinen Sinn mehr ergeben. Durch diese Erkenntnis wurde das Nein‑Sagen grundlegend, damit ich mich der Welt stellen kann. Eine zweite Geburt, jedoch bewusst über das gesamte Wissen, das ich bereits innehabe, ohne eine deformierte Version meiner selbst zu kaufen, geformt durch den Blick und das Urteil anderer.

Seit Jahren schreibe ich über Authentizität. Vielleicht ist dies der zerbrechlichste, und gerade deshalb der kraftvollste Moment, in dem ich mich befinde: die Kraft, das, was ich zu sein scheine, mit dem, was ich fühle, dass ich bin, in Einklang zu bringen. Es gibt eine Art entschlossene Energie, die mich kampfbereit macht. Auch bei so vielen Sonnen, die sich verfinstern, gelang es mir, in schwierigen Zeiten einen Spalt in Zeit und Raum zu öffnen, in dem ich mich schütze. Und ich, der immer zu bescheiden war, wage heute, unverschämt zu sein. Ich versuche, Risiken einzugehen, aber bewusst.

Es gibt etwas zutiefst Widersprüchliches daran, öffentlich ankündigen zu müssen, dass man mit sich selbst im Frieden ist. Die bloße Notwendigkeit, das zu erklären, offenbart bereits, wie zerbrechlich dieser Frieden noch ist, noch im Aufbau. Vielleicht misstraue ich deshalb denen, die ohne Zögern über Selbstwert sprechen, wie jemand, der ein auswendig gelerntes Skript vorliest. Das Leben, wenn man es genau betrachtet, ist selten linear genug, um in eine Bildunterschrift zu passen.

Simone Weil schrieb über Aufmerksamkeit als die seltenste und reinste Form von Großzügigkeit. Ich denke daran, wenn ich bemerke, wie sehr unsere Aufmerksamkeit heute das Erste ist, das uns wegnimmt, noch vor Körper oder Stimme. Wahre Aufmerksamkeit einem Gegenstand oder einer Person, auch sich selbst, zu widmen, erfordert Präsenz, und Präsenz ist genau das, was der Algorithmus immer seltener macht.

Selbstwertgefühl zu pflegen, beginnt in diesem Kontext damit, wieder zu lernen, Aufmerksamkeit ohne Eile, ohne Publikum und ohne die Erwartung, dass sie etwas zurückbringt, zu schenken.

Ich habe nicht die Absicht, eine klare Lösung für diese Unruhe zu bieten. Ich ziehe es vor, in ihr zu wohnen. Es ist ehrlicher zuzugeben, dass ich noch schwanke, dass ich mich noch dabei erwische, nach Bestätigung zu suchen, wo ich nur nach Wahrheit suchen sollte, als eine Gelassenheit vorzutäuschen, die ich nicht vollständig fühle. Das Schreiben erfüllt für mich diese Rolle: nicht die, zu beweisen, dass ich irgendwo angekommen bin, sondern die, den Weg zu dokumentieren, solange er noch schmerzt und noch lehrt.

Wenn es innerhalb dieses Systems, das von unseren Unsicherheiten profitiert, irgendeine Form von Freiheit gibt, liegt sie wahrscheinlich nicht darin, es von außen zu besiegen, sondern darin, von innen zu desertieren, stillschweigend, jeden Tag, bis die Geste des Sich‑Zugehörigseins nicht mehr wie Widerstand wirkt und einfach wieder Leben wird.